Misturam-se ao tapete arenoso que forra meu chão...
Desenhos esboçados nas nuvens com textura de algodão
Ondas do mar que se quebram violentas no costão...
No calor da tarde, a brisa sopra inspiração
Uma idéia, um estalo, imaginação
A rima é pobre, mas a lembrança não...
(Priscila P. Mendes)
Nenhum comentário:
Postar um comentário